Anca Dante 'l s'era pèrs nel bósch – Di Cornelio Galas

Disèva, el Dante, ‘l sommo poeta: «Quando gavévo zà i me ani me sòm pers en d’en bosch… e dopo ve conto quel che ho vist».
L’è nà a l’inferno, al purgatòri, en paradìs. L’ha ‘ncontrà quest e quel.
Po’ però l’è vegnù de volta. Vol dir, secondo mi, che de là no vàl la pena comprar gnanca en bùngalof. Tira, mòla e bùta, sém ancor chì su ‘sta tèra. Ciàmeghe pòch.

Vol dir respirar (se no te respiri no te duri tant), vol dir viver, esser bòm – se no te gài avù disgrazie che no te lo fà far e tut mal te vivi l’istéss – de moverse, de nar en giro, de trovarse en méz ala zènt, de lézer i giornai, de nar a bever el cafè al bar, de vardar la televisiom (come per lezer i giornai l’è ‘na fortuna fim a ‘n zerto punto…), ensóma te vivi, diaolporco. No te sei soto tèra.
 
Partìm da chì. Zà el fatto de no esser stà - come se dìs - més zò, dovrìa farte star bem.
E ‘nveze cosèlo che fém tuti, chi pù chi mém? Pensém a quel che farém nei prossimi dése, vìnti, trent’ani (l’è el tèmp dei mutui neh…).
Se scominzia ogni discorso disèndo: «Ah, penso che l’am che vei narò finalmente en crociera co la me sposa… se tut va bem».
 
Po’ se varda i necrologi, i avisi da mort, sui giornai, sui muri. E… osc’ia, ma sat che è mort el Péro? Ma se l’ho vist l’altro dì al Poli… Sì, el gavéva na bruta céra ma…».
E anca el Mario no l’è che ‘l sia mes tant bem neh… me sa che…
Envéze, sàt gnent de la vedova del Gino? Oh, da quando è mort so marì l’è come rinata… tute le domìniche al Fanum de Mori a balàr. E te vedéssi che spachi… la fa voltàr anca i zòveni.
 
Som nà anca mì ancoi al Fanum a balar. A ‘n zerto punto la sposa la me domanda:
«Come vàla col còr?»
E mì: «Bèm, bèm… L’è che dele volte no rièsso a capìr se l’è lù che ‘l bàte o se l’è la baterìa del complesso che tèi el temp…»
 
Po’ a casa, come semper se bèga:
«Sul fox te dovréssi far cosìta… e po’ cosìta…»
E lì me frego da per mi: «Te vedrai che la prosima stimàna m’empegno de pù…»
Zà, ma ghe sarónte ancora la prossima stimana? E se ghe sarò, me sarònte ricordà come far el giro de zànca?
 
Ah sì, sarìa pù fàzile viver su ‘sto mondo, se ognùm el rispetés l’àlter.
Da ‘ntènder come na vita, fiòl o fiòla de na mama, de ‘n papà. De… 'n ‘miràcol, se te ghe pensi.
Ah sì, no ghe sarìa forsi pu guère, no ghe sarìa òmeni che còpa dòne, òmeni che còpa altri òmeni, no ghe sarìa pù gnent da far per carabinieri, polizia, tribunài…
 
Pò me vèi ‘n mént la storia de Caino e Abele. El prìm casìm del genere de la storia no?
E me domando: «Cossa ghe manchéva en quel giardin piem de ogni ben de Dio?».
E me rispondo: «L’è colpa dei soi dai… de quel maledeto póm che n’è restà chì, dopo, a tuti quanti, soto el barbòz…».
 
Ah te pòi anca darme del mat se così te piàs. Te pòi anca dir che no sóm a piombo. Dì quel che te vòi.
E come disèva um ani fa…. «farò de tut perché ti te pòdi dir le to idee, anca se no som d’acordi con ti».
Mi la vedo cosìta. En mondo dove se pòl dir quel che se pensa, se pòl scriver quel che se dis.
Zerto, zerto, senza ofénderse, senza pestàrse i pèi.
 
Ma che bel che sarìa parlarse de tut e tuti, senza begàr per forza. Magari vegnirìa fòra che sem d’acordi su dele robe… e sule altre dai, se podrìa anca ragionarghe su.
Volerìa.prima de nar via da ‘sto mondo, lassàr qualcós de mì che pòda restar. En libro? Na canzóm? Poesie?
Po’ ghe penso: dovrìa bastar quel che ho fat, scrit, pensà. No - dìgo subit dopo -no basta.
 
Quando i te méte zò…. te resti zò. Sóra resta la lapide, ghirlande (per ‘na stimàma…), po’ i ricordi, anca sui giornai se sa, e magari i te fà anca en premio col to nome, per zóveni che scrive.
E che no t’ha mai conossù.
Ah come me piaserìa lassàr qualcós de mi su ‘sta tera prima de nar soto, la tera.
 
Cossa? No ‘l so. Qualcós destràni. No le solite robe.
Na canzóm che me piàs pù che ‘n lumìm. Na stéca de zigaréti che la piòza la sfànta. En crìghel de bira che và a farse ciavàr. Na sciarpa de l’Inter che la se scolóra.
Robe cosìta.
 
Me piaserìa esser ricordà con balóni da foch. Feste che no finìs pù.
Sgringhenade de chitare dei ani sesanta. E vèci amizi che cónta de tì soratùt i difeti, e perché te ghe stévi tant sule bale.
Sarìa quest l’òbit pù bel.
O almém, el se tirerìa fòra, dai altri dai, che dopo en po' se smorza anca le candele pù grosse e longhe.
E resta sol el fum...