El tèmp, el cùl e i sióri... – Di Cornelio Galas

L’unico che continua a far quel che el vòl, cramento, l’è el tèmp…!

Sì, come el va envanti el proverbi, «...i fa quel che i vol lóri».
Però, diséntela tuta, qualcos è cambià en sti ultimi ani.
Perché i siori i farà ancora quel che i vòl lori ma... fim a 'n zerto punto dai. Perché prima o dopo (sarìa semper meio prima, se sa) i te bèca. E tutmal te devi esser semper pu bravo a sconder i soldi e i afari sporchi.
El cul? Col temp anca quei problemi lì i è stài risolti. Almem nei casi pù gravi, dai. Gàt la cagarèla? Gh'è na medizina che la te mete a posto. Stèntit a nar de corp? N'altra medizina la te vei econtro.
 
Ala fim l'è el temp che el fa semper quel che 'l vòl lù.
I dìs che l'è colpa dele sporcarie che mandém su da ani nel zél. De qualcos che zamai l'è pù fazile che el vaga pèzo che mèio.
Fato sta che sem passài da: «no gh'è pù le mèzze stagiom» a «ma te par normal che faga sto calt?»
E l'è la storia de sti dì chì. Che piove sol quando t'hai deciso de far la griliada a l'avert coi amizi.
Oh, sol dó gozze, se sa. Quel tant che basta a farte correr dal de fora al de denter co le costine en mam...
E dopo fa pu calt de prima.
 
I dis che i giàzzi ale alte zime zamài i s'è scortai de la metà. Che per lavar le mudande no ghe sarà pù aqua assà... Bisognerà farlo co la coca cola che, se sa, la cola anca i orèi de banda.
E i dis che l'è tut colpa nossa. De quel che dropém tuti i dì per nar en machina (anca sol zinque minuti, per tor i zigaréti), el fòn per sugarne i cavéi, el condizionatór che se te l'empizi gh'è la guèra en Ucraina, se t'el smorzi te par de esser a l'inferno.
 
No se sa pù da che banda voltarse, e gnanca cossa far. I russi che i ne taia el gas (ma no ghe convegnìva fim a l'alter dì ciapàr quei soldi per pagarse la guèra?) el petrolio che no volem pù (ma cossa meténte zo alora nele machine per farle nar entant che se pensa cossa far'), el formént che no vei pù da l'Ucraina. Come i sèmi de girasol... Ma no podente somenarli anca noi?
E tutmal fa calt, calt, semper pu calt. Fà sì calt che a Torbole – l'ho vist coi me oci – le sardèle, pitòst che stofegarse en quela poca aqua del lach le se trà drite nela padela de l'oio dei ristoranti.
Almem le sofre de mém.
 
Fa sì calt che – vera anca questa neh – ho vist el volante de na machina, da ore soto el sol, dirghe a quel che voleva guidar: «Varda, gò zà calt de mio, no stà méterme le mam adòs».
Fa sì calt che – giuro l'è vera – um che vegnìva fòra da na sauna en d'en resort.... l'ha gosà: «Sì, me par propri de esser resort.... co sta frescura».
No gavé idea de che calt faga en sti dì. Prima dovrésse averghe en suocero come el mio. Che no sofre el calt.
El vei for de casa col... maionzim. El monta en machina. El taca el riscaldamento. E quando – arivai al Marinaio per el solito cafè – el dis: «Zerto che quando gh'è el ventisel forsi sarìa meio nar denter ah?»
 
Ma 'l problema pù gros quando gh'è sti calori l'è quel che bisogneria bever – i dis almem en par de litri de acqua al dì – per darghe el colmo al calt de fora.
Bèm, no me crederé, ma ho vist um che al bar – nel Garda bass – l'ha ordinà, con trenta gradi a l'ombra, en vim brulè.
«Perché, oscia – el diseva – ciodo scaccia ciodo.»
Ve digo sol che l'ombra – quéla dei trenta gradi – per no saver né lézer né scriver l'è nada de colp al sol...
«Se devo morir, mèio che i lo veda tuti, cramento.»